Un léger crachin chuchote
autour des vieilles pierres grises
des mouettes crient au-dessus de la chapelle des pêcheurs
à travers la fenêtre couverte de sel
de cette vieille auberge
je regarde sur l’horizon
au-dessus des eaux piquetées de rocs noirs
l’île de Batz qui pointe son phare
dans le ciel gris

ici une jeune femme
arriva du nord
n’imaginant guère
ce que lui réservait l’histoire
ici des marchands spéculateurs
assurés de leur capitaux
construisaient d’opulentes villas
aux extensions exotiques
ici un poète brisé
traînait le long des rues son désespoir
avant de s’embarquer sur des mers houleuses
dans un bateau ivre

que reste-t-il encore
à espérer
à la fin de l’histoire
à la fin de la philosophie
à la fin de l’identité
après tous les itinéraires
à travers tous les territoires
une réponse surgit
dans le chuchotement gris de la pluie
un lieu ou héberger
une étrangeté.